"Тежко на оня народ, който се самоотрича и самоунищожава. Народ без доверие в силите си, без обич към своето, колкото и скромен и да бъде, е народ нещастен." (Иван Вазов)
Показват се публикациите с етикет Иван Динков. Показване на всички публикации
Показват се публикациите с етикет Иван Динков. Показване на всички публикации

Иван Динков, или Време над линия

"Така - за себе си: поет съм български, по дух - без жителство, в развод с иконите; написах някога: „Тъй както с въглена, така и с думата не става комкане." 
ИВАН ДИНКОВ (1932-2005)

От Ива Йолова
_________________
Препрочитам стиховете на Иван Динков и ми е трудно да избера с кой цитат да започна този късен портрет. Когато ни напусна, поетът бе на 73, тази година би навършил 81. Но какво са възрастта и времето за вечността! Страшно е премълчаването, тишината около един уникален талант, приключил земния си път.

Иван Динков
 Метафорите при Динков са така изненадващи, хвърлят те в най-дълбокото. „Слово, заекващо от напрежение, разкъсващо се от възмущения“, пише за него литературоведът Владимир Янев. Друг критик беше казал пък, че той пише всяко свое стихотворение „като предсмъртно завещание“. Самият Иван Динков ми бе доверил в интервю: „Поетите стрелят по живота. Той е голямата и вечната им мишена. Естествено, от тази стрелба загиват самите поети. Животът остава - ироничен, нетърпелив да погуби следващото поетично поколение.“
Каква е равносметката от неговия двубой с живота? Признавал е, че от детството помни само „социалните притеснения“. Родното му село е Смилец, Панагюрско. Чисто български край, ген, поддържащ и подхранващ  патриотизма на поета и в най-мрачните диагнози за родните нрави и ширини. Баща му бил налбантин, „с чука и клинците, абсолютен пролетарий“. Майка му останала сираче от малка. „У нея се бе калцирал характерът да очаква повече лошо...“, написа Динков с благодарност, че това „се пренесло“ и в собствения му характер. Скептичното начало, според него, е причината „да оцелеем като народ, а не да се разтворим в света“.
От малък Иван се навъртал около налбантницата, където се събирали хора от околността. Докато бащата подковавал добитъка им, синът попивал разказите. „Там съм научил толкова много истории за живота и толкова много образи и характери съм видял, че ми се струва, след като прописах и проза - ще ги използвам, докато съм жив.“
В Смилец завършил и началното училище, и прогимназията.  После продължил в Стрелча в гимназия, създадена от Богдан Овесянин („прекрасна личност и поет“). На чиновете се оказали бивши партизани, ятаци, участници в Отечествената война. Част от тях си носели още оръжието. Някои ходели дори през снеговете боси. Храната си - праз лук, картофи и сланина, набавяли от село. Стрелчанската гимназия била на първо място по „ремсов състав - 100 процента“, и по участие в бригадирското движение. На всички тях младежки секретар станал Иван. „Разбутано време“, го нарича по-късно поетът. Овесянин подтикнал Иван по пътя на литературата. Съучениците му знаели само мантрата: „Смърт на фашизма. Свобода на народа.“ На никого не му било до поезия.
В София Динков пристигнал в края на 1949-а с едно дървено куфарче „по подобие на фронтовото на Дебелянов“, неговия поетичен кумир. В джоба си носел писмо до Христо Радевски (по това време главен секретар на писателския съюз), написано от Овесянин. „Куфарчето беше претъпкано с „велики стихотворения“, спомня си със самоирония в своята мемоарна книга „Време под линия“ (2001 г.) поетът. Имало и глава кромид лук. „Щом го има тоя лук и на Тайната вечеря, рекла майка му на изпращане, трябва да го има и в твоето куфарче.“
„Ти какво, гений ли си решил да ставаш - казал му Радевски, след като прочел 2-3 от „великите стихотворения“. - В българската литература гениалността не се харчи!“
„Много сплетни, много омрази има в тая литература - казваше по-късно Динков. - През нея само с талант е почти невъзможно да се върви. Трябва и характер. Способен да отказва привилегиите на времето, хулите и лъжите, да ги изпраща в първите дерета като леш...“
В Софийския университет следва право, което според него му носи „много обществена култура и познания“. От аудиториите на Алма матер тогава, а и често от тая юридическа специалност се открояват 30-40 момчета, които се наложили като поети. „Гладни, жадни,непризнати, незнайни те станали приятели. Т.нар. по-късно „априлско поколение“, определение, от което мнозина след това се отказват - Константин Павлов, Любомир Левчев, Димитър Стефанов, Андрей Германов, Марко Ганчев...  „Както живеехме, така и пишехме. Извличахме словото си не от прочетеното, а от живота.“
„Все тая честност, честност, честност / И все така - известен с неизвестност / И все така - с потискащата мисъл: /да завещая чашата си чиста. / Защо умирам? И защо отново /смърт­та приема образа на слово?..., пише в „Изповед“ поетът.
Една от първите софийски квартири, в която хвърлил котва, била на „Иван Рилски“ 30, където „зъзнели от студ и гладували“ много от младите поети - Димо Боляров, Михаил Берберов, Петър Алипиев... „Бяхме млади и страшно красиви, имаше и любов на мансардата“, пише Динков. Един ден решили да завещаят телата си на Медицинската академия, за да се спасят поне за кратко от глада. Известно е обаче, че с практичните дела поетите са скарани. Изкъпали се в близката баня „Мадара“, изтрили телата си със стари вестници поради липса на хавлии и хайде - на преглед в болницата. Но когато разбрали, че трябва да подадат заявления до общините, за да няма после разправии с близките им, Георги Узунски възкликнал: „Ами, мама...“ И  нищо не излязло от далаверата.

Със съпругата си - актрисата Белла Цонева, и с малката Белла
Главна спирка в денонощните им скиталчества била стаичката на Добри Жотев в редакцията на в. „Народна младеж“. Жотев, бивш партизанин, пребиван в затвора, талантлив и изключително честен човек, е лансирал не един талант по онова мътно време. С негова благословия излизат и първите стихотворения на Иван в печата през 1955-а.
Дебютната стихосбирка на Динков „Лична карта“ се появява през 1960 година. Това не бил първият ръкопис, който е давал в издателство „Народна младеж“, признава по-късно той. Предложил най-напред друг със заглавие „Нови псалми“, но въпреки доброто отношение на редактора Никола Фурнаджиев към него книгата не била отпечатана. 13 пъти разглеждали ръкописа на художествени съвети и в крайна сметка го отхвърлили.
В „Лична карта“ са събрани ученически и студентски поетични работи на Иван, за подбора помогнал Фурнаджиев. „Сега съм му колкото благодарен, толкова и не“, признава по-късно Динков, който не долюбва дебютната си книга. Смята, че тя е „прекалено мрачна и драматична.
Срещу стихотворението му „Тирада“ / ...Насън се питам: „Как живееш?“ / И отговарям: „Криво-ляво.“ / Насън се хуля: „Женско семе! / Хлопни вратата и избягай! /  Фурнаджиев написал:  „Не впрягай кошута с вълк!!!“ Може би това е поезията, отговорил Иван, а по-старият колега го предупредил: „Да, ама добро няма да видиш.“ Времето потвърди думите му, казва Динков.
Втората му стихосбирка „Епопея на незабравимите“ се появява през 1963-та. Но пак с „операции“ по нея. Излиза отново през 1969-а с доста промени и с предговор, в който Динков се отказва от написаното дотогава. Има и трето издание - през 1973-та...
Някому ще се види днес странно или предвзето „раздвоението“ на поета - не харесвал първата си стихосбирка, следващата издава в два варианта, обявява, че се отказва от написаното преди... Ние, неговите почитатели, можем да спорим посмъртно с автора и с крайната му самовзискателност. Но може би един слабо огласен факт от онова време казва много повече. Между двете издания на неговата „Епопея“, през 1967-а  е отпечатана  „На юг от живота“, пак с марката на „Народна младеж“, но веднага след това целият тираж е изгорен. Стихотворенията в нея са напълно извън канона на партийната цензура. Трудна е съдбата и на дебюта му в прозата. Повестта „Трохи от хляба“, излязла в сп. „Септември“ през 1970 г., е посрещната на нож от критиката, дори е оценена като „покушение срещу народностната линия в литературата“. „На юг от живота“ все пак вижда бял свят през 1977 г. под името „Антикварни стихотворения“, а „Трохи от хляб“ излиза като книга през 1983 г. с повече страници под заглавие „Моминството на войниците“.     
Първото работно място на Иван Динков е сп. „Младеж“,  назначават го за редактор с ходатайство на оперната прима Катя Попова, загинала по-късно в самолетна катастрофа. Изданието прилича на организационен бюлетин, доста „тромаво“, но пък заплатите „не са тромави“ и стигат за кръчмите, коментира след време поетът. От „Младеж“ той директно попада в партийното издателство, в което изкарва няколко десетилетия. Един от абсурдите на онова време е, че поет с книги, пращани на аутодафето на соц­цензурата, е най-дългогодишният редактор в бастиона на пропагандната литература. Във „Време под линия“ Динков пише, че „това внушително и вечно напрегнато издателство“ му е дало възможност да се докосне до някои премълчавани моменти от живота на партията и на държавата. В годините след 10 ноември поетът събра в книга прелюбопитни спомени от срещите си с важни в партийната йерархия и световната политика вождове като Хрушчов, Чаушеску, Янош Кадар, Хонекер, Милован Джилас, Луис Корвалан...
Динков се оказа и единственият писател в Председателството на БСП в първите години след 10 ноември, когато да бъдеш „ляв“, бе  равносилно на едноок, дори сляп сред окати. „Интелектуалците по принцип са леви - отговори ми той на въпрос за тая негова липса на „самосъхранение“. - Скверна дума за социалистическата идея не съм изричал и едва ли някога ще се отрони от сърцето ми.“

Отляво надясно: Кольо Георгиев, Иван Радоев, Иван Динков
Имам и личен грях към Иван Динков, че неволно съм нахлула в ранимия му вътрешен мир. В средата на 70-те, току-що назначена във в. „Народна младеж“, бях помолена от моя позната от партийното издателство да гледам на кафе на поета. По онова време пиенето на турско кафе и гадаенето на съдбата по утайката в чашата беше едно от „интелектуалните“ ни битови забавления, а мен ме бяха нарочили за „познавачка“. Фантазирах върху изписаните образи, избягвах лични предсказания.
Дори веднъж поради липса на кафе ми се наложи да „гледам“ на цяла компания приятели „на чинии“ - според остатъците от кебапчета,  гювечета или телешки медальони... И се явих пред Иван Динков в ролята на „врачка“. Не го познавах лично. Бях чела прекрасните му стихове и знаех, че трябва да говоря метафорично. Развихрих въображението си, не си спомням измамните си прогнози, но накрая Динков благодари, замаян от „дарбата ми“. Оттогава имахме добро познанство. По-често го срещах след 90-те години и преди смъртта му. Не един път е бил член на журито на литературен конкурс във вестника, в който работех тогава
Тогава, в средата на своите 60 години, един от най-мълчаливите ни поети показа неуморна продуктивност. През 1991 г. се появи стихосбирката му „Славянски псалми“. Две години по-късно (1993) „Факел“ пусна неговите „Поетични самоубийства“. През 1996-а Динков написа „все нови неща за живота и смъртта“ в „Урна“, през следващата 1997-а издаде стихосбирката „Дневник“ , през 1998-а сборника с есета „Почит към литературата“, 1999-а - лиричния том „Спазми от отечеството“, 2001-ва - мемоарите „Време под линия“... А в началото на новия век посегна към още един жанр - драматургията. Написа две пиеси - „Царски двор“ и „Комисия за погребения“, по думите му „толкова сбъркани, та май няма да се намери достоен режисьор у нас“.
През януари 2002-ра тежка катастрофа на магистрала „Тракия“ остави Иван Динков месеци на легло. После той прохождаше бавно и когато успяваше да се измъкне от болежки и болници, донасяше в редакцията нови рими. „Все още съм жив“, подхвърляше лаконично Иван. „Някакво чувство / точно под лоба / смесва изкусно / люлката с гроба“, писа той  в своя „Дневник“ през 1997-а. Може би същото „чувство, точно под лоба“ смесваше в неговата поезия естетичното с грозното, емоциите с мрачната ирония, патетиката с тягостния бит, поривите на родолюбието с демоните на отрицанието... „Ако има най-чиста реалност, тя е в парадоксите“, твърдеше той.
Един от девизите му беше: „Гражданският морал е третото око на писателя.“ Обичаше метафорите дори във всекидневието. Можеше, както си говори с теб „накрак“, да тръсне нещо дълбоко философско, така че да отекне ехото „за после“. Като това: „Големите поети пътуват боси към сърцето на народа си.“ Или „мръвки от мравки хранят амбициите“. Или...
Негов е и образът, че „всяко писателско поколение вижда следващото като охлюви, пълзящи по соколови пера. Но животът в крайна сметка изпраща по дяволите всички различия.“ С какво съвременните поколения превишават по-старите? - питаше риторично той. - Със знание.“ И добавяше: „Предишните поколения превишават съвременните със съзнание.“
Новогодишната нощ на 2005-а Динков посрещна в болница, лекарите бяха открили туморни разсейки в мозъка. Със съпругата му Белла Цонева, жената, на която чуждият на всякаква романтика поет бе посветил цяла стихосбирка, дори изпили по чаша шампанско. В края на януари Иван Динков издъхна. „Тук са стъпките от живота ми. Аз съм на друго място“, бе написал той на титулната страница на „Спазми от отечеството“. Стъпките ти още оставят дълбоки следи в душите, поете! Почивай в мир там, на другото място!

(в. Преса, печатно издание, брой 317 (668 от 20 ноември 2013)

Иван Динков. "Ех, майсторе, налбантине, наставнико!"

Иван Динков
* * * 
Българската поезия не е толкова богата, всеки може да запомни гениалния израз на Асен Разцветников - мургави птици, но почти всички български поети бързат да подминат, надявайки се на лична среща с безсмъртието. 
* * *
В изкуството е като на лов: едни стрелят, други лаят.
* * * 
Всеки голям поет изчерпва някоя от възможностите на езика, стигайки до нейния предел, и оставя една възможност по-малко на последователите си. И в този смисъл е сред малцината ни „пределни” поети. Твърде чести са конвулсиите на словото му, думите вибрират с драматични и трагични вълни, излъчват един суров и неподправен драматизъм. Защото творческото Аз при тоя поет се изразява и разкрива чрез най-вътрешните е най-съкровените си пластове.
* * *
Трябва да пише само онзи, за когото реалността не е нещо, което се разбира от само себе си.
* * *
Не е достатъчно един писател да има лице. Той трябва винаги да е налице.
* * *
Логична е мисълта, че небето пред Дон Кихот е постоянно мъгливо, могат да се мотивират сенките и химерите, които се носят по него, но не е съвсем ясно защо тревата под коня на Дон Кихот е постоянно суха.
* * *
От края на всяко село започва бездната. Това се усеща особено силно през нощта. Мнозина български поети обаче нямат чувството за това. И точно тая тяхна безчувственост издава тяхната бездарност. Тук не помагат прочитът на много книги, както и многото задгранични командировки. Поетът се ражда с чувство за бездна.

Иван Динков, из книгата "Почит към литературата"
__________________

ПОЕМА

Ах, тая дума - омъчнен, - изречена
от някаква жена - навярно майка ми,
сред пашата на есенните вечери,
което ще рече - сега, сред лайката!

Минава път през Пловдив, и през Пазарджик,
на мъжки поглед от завода - новият,
през нивите на Блатница - размазани
от свежи круши и от гнили гроздове.
Това, което свети по баирите,
е село Смилец - въздухът и млякото,
преглеждането - сричките на лирата,
илюзията, че си нужен някъде.
Ех, майсторе, налбантине, наставнико!
Жените си намигат и пред мъртвите:
"Аз, како, ще поплача преди ставане,
а след това ще продължи свекървата."
Сега - когато ти си на платформата,
сега - когато аз съм във кабината,
единствената поетична формула
е нещо като пасбище с къртичини.

Поръчвам първата бутилка гроздова,
присядам сам на камъка пред кръчмата,
надигам я - поливам с нея лозето,
възкръснало в душата ми измъчена.
Ноември е - до костите, до ставите.
Така изглежда и така е сигурно:
над хълмовете - ниско над дъбравите,
небето сякаш е сега подсирено.
Ах, тия български тъги - запълнени
по клоните на орехи и брястове:
"Кажи ми, брайно, мърлят ли ти овните,
защото ходят по овцете бясове?"
И както мислят за рода на стадото,
и както молят за сърцати кочове,
така изричат думите изстрадани:
не всяка жалба заслужава кончина.

Разбира се, шегувам се, усмихвам се,
разбира се, спестявам си несгодите:
изкуствен съм - защото четох стихове
от смесената ракла на народите.
По пътя, който идва от Такерите,
по пътя, който идва откъм Маркови,
задава се - приведена, почернена,
Тодора - твоята невяста, майка ми.
Сега е жълта пленница на мъката,
Тодора никак, никак не е същата:
така пристъпва, сякаш е помъкнала
след себе си по улицата къщата.
А някога - от Рашовци до Мърховци,
а някога - от Кутовци до Плачковци,
а някога - по плочници и мъхове,
блещукаха обувките й лачени!

През шрифтове и печатарски лакове
отмина моето поредно пощене;
сега приличам на вълче сред макове -
така съм беззащитен и безпомощен.
По пръстите си, даже и по палците,
усещам нещо като слуз от времето:
втвърдява се неумолимо калцият -
преди да сложа име на поемата.

Снегът е сух - пилее се по джипката,
по струпаните гугли, по шинелите:
навярно тайно е шумял със житото
под камъка на валцовите мелници.
Невярващи са хората - скептични са,
поне не вярват в истини нащърбени,
но истина е - в човките с кокичета,
по брястовете кацат млади щъркели.
И пътя се повлича подир гумите,
внезапно ослепял...
Не мога повече!
Предавам без да съжалявам - думите
на яростната глутница на точките!

И ето го гнездото ти - гнездото ни,
което ще рече, че се завръщаме:
пак същите - но вече без живота ти,
пак същите - но без да бъдем същите.
Поставят те - о, тоя миг! - на масата,
на нашата, на дъбовата - дългата,
която няма спомени от гратиси,
но има много спомени от дългове.
Високо от лицето ти изчистено
от топлото присъствие на вените,
разперени - ръцете на черницата
политат и така остават - сведени.

Сега ще бъда личен във поемата.
Така се случи, че на път към хората,
стихът ми падна от гърба на времето
и много лошо си разкърти мордата.
О, аз добре познавам ценоразписа
на хилядите видове мълчания:
аз - българският поданик на страстите,
аз - българският гражданин на раните.
Навярно още ще лежа безпомощен,
но вече си замесвам прощъпулника;
страхувам се, че може би през нощите
съм станал брат на всички присмехулници.
А светъл бунт е имало на двора ни!
И колко тайни в есенните листници!
Дано надвия някога умората
и пламна пак от чистите ни истини.

Тодора е звезда преди разсъмване,
Тодора казва: "Хайде да оплакваме.
Баща ви тръгва на гурбет из тъмното
и може би ще се обърка някъде."
Привеждат се очите ми, косите ми,
гърдите ми - в дъга се спира тялото:
налбантине, над образа в коритото
ти всъщност се привеждаш пред раздялата.
От палещите връщници на пладнето
трагично и красиво падат въглени -
навярно в оня баладичен кладенец,
из който плува сянката ни българска.

По дяволите всички изречения,
в които няма никаква метафора!
Извършвам бавно своето сечение
и ставам сам за вярата си нафора;
простено е да взема плът от себе си,
да взема кост - да им разгледам порите:
да знам поне на вид какви са - есенни
или раздвижени от млади пориви.
Българийо - безсмъртнице, обичам те!
Така го казвам - някак си отбрулено:
превръщам го в пожизнено обричане,
уплашен от кощунството на зурлите.
Ах, колко педантично в мен е ровено!
Под залезите на далечни вечери
разбива чаши и скимти над спомени,
и кашля младостта ми непрочетена.

Аз също имам светла биография!
изричам тия думи неестествено:
страхувам се, че изговарям лафове,
че слагам кръст на своята мъжественост.
Да бъде ден! - гърми гласът на Смирненски.
Да бъде, да пребъде - тоя, днешният!
Не съм за крясъка, но вярвам искрено:
кантатите не ни изцапват дрешките.

И ето я оная - ненаситната,
с измачкания троскот, с буболечките:
земята на дедите, на бащите ни -
дълбоко влажна, а отгоре спечена.
Дий, биволе! Ори я, преоравай я!
Сега е страшна - зяпнала, гръклянеста.
В ярема на колата дремят кравите,
нашарени от сянката на ясена.
Снегът е мокър - пада някак лигаво
и някак страшно безучастно в ямата:
разделя ни, отделя ни завинаги -
един от друг, налбантине, нас двамата.

Не съм певец на прошката със мъртвите.
Това си има своите художници;
из гробищата още броди Мърквичка
и още търси място за триножника.
Сега - когато тържествува здравеца,
сега - когато е на власт ракията,
сега - след твоята шега: "Е, авторе,
подхлъзваш ли се още по хартията?" -
сега разбирам колко са безвременни
и колко тъжни и безплодни фразите:
че трябва да достигаме до темите
по принципа на котешкото лазене.
Разбира се, не правя цип за стихове.
Цип-стиховете са удобна работа:
прибавянето става според лихвата
на тайно застрахованите ръбове.
Сега съм без кожуха си - без дългият,
за който още разговаря София,
и - струва ми се - вече нямам дългове
пред българската искреност на строфите.

Внезапно съм останал само с вятъра.
Така навярно си отиват мъртвите:
полуреално - както във театъра,
а на гърдите ни оставят гърбици.
Студено е. Избягали са пилците,
красиво нарисувани от Яворов.
И няма сенки! Може би мастилото
е подсъдимо, че създава дяволи.
Снегът блести - на мигове, на мигове.
Полето се вълнува под снежинките -
това поле - това дете усмихнато,
което вечно си играе с житото.

Стихове Иван Динков 
С "Поема" завършва първия цикъл "Антикварни стихотворения" от поетичната  книга на Иван Динков "Лична Карта".
Село Смилец е родното място на поета. 
__________________

„Словото на Иван Динков е бременно с минало. Както е в голямата класическа поезия. Макар че само с минало поезията плаче за архив.
Словото на Иван Динков е голо – като новородено – и зъзне в самота. Както е в модерната поезия. Макар че всяка модерност, рано или късно, посребрява.
Но в поезията на Иван Динков изисканият жест на традицията и предизвикателното жестикулиране на провокацията взаимно се оплождат и раждат ново поетическо наречие. То едновременно успокоява и дразни, хармонизира и провокира.
Не познавам друг български поет от втората половина на ХХ век, който да е написал всяко от стихотворенията си като предсмъртно завещание. И в същото време всяко стихотворение да е писано като първо.
Там някъде – в съществуващата само за истинския поет междина, образувана от срещата на изтичащия (но неизтекъл) живот и настъпващата (но ненастъпила) смърт, се раждат думи от особена порода – думите на Иван Динков”.

Димитър Михайлов

Сензацията на Иван Динков: Към Бога пътят е безбожен

IN MEMORIAM
10 години се навършиха, откакто големият поет от с. Смилец, осветил с таланта си аурата на панагюрската поетична традиция, Иван Динков, издъхна, покосен от рак, на 73 години в Пазарджишката болница на 23 януари 2005 г. Той написа толкова силни стихове, че се превърна в класик на българската поезия. Поклон!

Сензация

Към Бога пътят е безбожен.

По този път се появи
справочник за Отвъдното.

Най-общи сведения.

Там и птиците не пеят.
Поетични школи няма.
Всичко е като поема,
подредена в стари строфи.

Там е тихо и спокойно.
Климатът е постоянен.
Спалното бельо се сменя.
през...
през...
през...

Живите заспаха
катомъртви.

* * *
                     (Из "Признания пред Белла Цонева)
Труден рецитал
след една въздишка
търси в твоя шал
ябълки и вишни.

Траурният ямб
сякаш преоткрива
конник глухоням
в бяг след самодива,

В този ядрен век
или в този термос
близкият човек
е от друга ера.

Без да са добри
или много лоши,
нашите съдби
вече стават пошли.

В случая съм роб
и през нещо бяло
виждам своя гроб
в младото ти тяло.

Изповед

Все тая честност, честност, честност!
И все така - известен с неизвестност!
И все така - с подтискащата мисъл:
да завещая чашата си чиста!
Защо умирам? И защо отново
смъртта приема образа на слово?

В една реалност от зелени мрежи
змията вече гони таралежа:
дори си позволява да раздава
това, което той опитомява,
Защо възкръсвам? И защо отново
се връщам при убийственото слово?

Да можех сам ръцете си да хвърля
и след това безпаметен да тръгна
из тия маргаритки, из тревите,
съблечен и изкъпан от петита -
на всичко слабо силно да се радвам,
съвсем в начален и забравен стадий!

Проклет да бъде моя стих!
С народа си се разродих!

Стихове Иван Динков

___________________________
Иван Динков е роден на 26.08.1932 г. в с. Смилец, Пловдивско. Завършва гимназия в Стрелча и право в Софийския университет (1954). Дълги години работи като редактор в сп. "Младеж" и изд. "Партиздат", по-късно е директор на изд. "Христо Ботев". Още с дебютната си стихосбирка "Лична карта" (1960) получава висока оценка от литературната критика. Следват стихосбирките "Епопея на незабравимите" (1963; 1969; 1973), "Антикварни стихотворения" (1977), "Лична карта. Избрани стихове" (1982; 2002), "Признания пред Бела Цонева" (1988; 2002), "Маски" (1989), "Повторения" (1990), "Славянски псалми" (1991), "Поетични самоубийства" (1993), "Шепа срички" (1994), "Живот по памет" (1996), "Урна" (1996), "Дневник" (1997), "Спазми от Отечеството" (1999) и "Табакера" (2003). Интерес предизвиква и прозата на автора - повестите "Хляб от трохи" (1970) и "Софийски атентат" (1976), романите "Моминството на войниците" (1983), "Цветя за махалата" (1984) и "Покрай кадифето" (1993), както и неговите книги с размисли, фрагменти, спомени - "Докосвания до България" (1974), "Почит към литературата" (1980) и "Навътре в камъка" (1986). Автор на пиесата "Комисия за погребение" (1990). Носител е на националните литературни награди "Иван Вазов", "П. К. Яворов", "Никола Вапцаров", "Никола Фурнаджиев", "Иван Николов" и "Златният ланец" на в. "Труд". Умира на 23.01.2005 г.

Задушница е...

Победа
                           На Бела Цонева

Чугунен - есенен, лежа в овесите.
Вечер - по мръкнало, тъй както мъртвите:
тъй както Яворов, тъй както Ясенов,
тъй както българо-чешкият Мърквичка.
Под ъгъл - в корена, ъгъл - в короната,
изтича вечното - небето, синьото;
и кротък вятър връща бонбоните -
там - от неделите, там - от годините.
Часът на лампите разгръща пазвата
на светли образи, на святи ликове;
и пак изчезват - в кладенци, в язове,
дълбоки, сенчести - с листа от мигове.

Славянска лирика - за утешение!
По хълбок - кучешки, ръмжа по сушата.
Орляк настръхнали стихотворения
следят очите ми и дебнат мършата.
Под ъгъл - в погледа, на вятър - есенен,
небето - вечното, светлее кърваво...

Отдалечавам се бавно от себе си.
Никоя победа не връща мъртвите!

Стихове Иван Динков

Иван Динков: Писателите трябва да извоюват правото да има литература


Иван Динков
ПАМЕТ
2012 г. щеше да е юбилейна за големия български поет Иван Динков. През август щеше да навърши 80. Роден в с. Смилец, по онова време Панагюрска околия, сега Стрелчанска община. И всъщност отдавна е част от литературната аура на панагюрския край - най-светлата й светлина. Автор на множество поетични и есеистични книги. Сред тях се открояват стихосбирките "Епопея на незабравимите", „Славянски псалми”, „Живот по памет”, „Спазми от Отечеството", и романите "Моминството на войниците", "Цветя за махалата" и "Покрай кадифето". Особено силни са книгите му с размисли, фрагменти и спомени - "Докосвания до България", "Почит към литературата" и "Навътре в камъка". Иван Динков е носител на националните литературни награди "Иван Вазов", "П. К. Яворов", "Никола Вапцаров", "Никола Фурнаджиев", "Иван Николов" и "Златният ланец" на в. "Труд”.
Според критиката той бележи връх в родната литература, "връх, който не й дава да се разгащи и развращава, а да обединява хората".
Омъчнен от ракията на лозето в душата му Иван Динков пише, че в поезията му са стъпките от живота му, докато самият той е на друго място. И макар да знае цената на хилядите видове мълчание, той с обрулена обич за България и народа й, в дъга над стиха си с приведено тяло признава, че няма дългове към българската искреност на строфите и винаги ще си остане дете, което още си играе с житата.
С цялото си творчество поетът доказва, че нашият живот е само превод на един познат оригинал и че всеки път при срещите си с него ние вземаме пръст от гроба на поезията, за да привикнем с нея... някога.
В своята фундаментална книга"Почит към литературата" той казва, че "големите литературни произведения остават вечно живи или възкръсват след време, защото въпреки всички анализи, на които ги подлага всяко следващо поколение, запазват дълбоко в себе си една неразложима ядка". И още, че "досегашната българска литература само е извоювала правото да има писатели", че "бъдещите писатели трябва да извоюват правото да има литература."
Днес ви предлагаме неговата творба-ядка "Девятки" с надеждата, че воюваме за правото да има качествена съвременна българска литература, която да достига до своите читатели.
Стоян Радулов

...че още няма нищо по-велико
от робските игри на свободата...

Девятки
Из мрежата - или след бурята -
умира рибата - и залез
прелива лодките - катурнати
по гръб из кървавия залив.
Картината е без метафори
и без тълковен речник - шумно
по мрежите се трупат гларуси -
крилати цигани - на тумби.
И никаква следа от кораби
из врящото море - отново
животът се заражда в локвите -
като писателското слово.

Прииждат и челата си оставят
на пясъчния морски бряг - вълните:
безчерепна вода - без гръм и слава, -
от своето безумие разбита.
На всички идиоти им подвикват;
извикайте високо на водата,
че още няма нищо по-велико
от робските игри на свободата.
Вълните отминават озлобени -
да търсят из морето вечен череп.
И бреговете падат на колене,
прекръстени от непозната ерес.

Иконата за Божи гроб - разсъхнати
каручки под бездънни небеса;
и чергила - запалени от сънища
под сребърни тепсии от роса.
Катърчетата пърхат и из тъмното
откриват пътя с траурни очи.
Какво е по зори - преди разсъмване -
животът, който винаги горчи?
Стихът върви на крачка след главините
с един трагичен и голям Иван
или с една представа за родината,
напръскана по веждите с катран.

По припеците есенните круши
печалбите от лятото броят.
Кадънките внимателно ги слушат,
безсилни цифрите да променят.
Едно врабче е сигурно потребно -
по първолашки да им обясни,
че всички сметки се оказват дребни,
когато се изваждат дни от дни.
Нощта размърдва стария си задник
и тръгва през високите бърда
към раните на есенния заник
с черковна кофа светена вода.

Лична карта
Така - пред себе си: Иван съм - българин,
на два етажа съм - с таван и зимници;
под бряста - в спомена - тълпа от дългове:
с торба - за Цветница, с чувал - за Сирница.
Това - по описа, е вик, разбира се,
е само предговор, е нещо уводно:
едно разгряване - да вдигна гирите
над всички уреди, над всички уроди.

Така - за себе си: поет съм български,
по дух - без жителство, в развод с иконите;
написах някога: "Тъй както с въглена,
така и с думата не става комкане."
Това - по градуса, е вик, разбира се,
е само предговор, е нещо уводно:
едно разгряване - да хвърля гирите
по всички уреди, по всички уроди.

Назад - през седмици, през кратки възрасти,
живеят картички - добри, ухилени;
по тях - там някакви, издигат възгласи,
а всъщност - дъвчат си, навярно пилешко.
Съвсем болезнено: насън - по пощата,
изпращам славеи на таласъмите -
надежда някаква: да свършат нощите,
да срещна себе си в едно разсъмване...


На мама
Капчукът капе - цяла нощ, до ужас.
Налива ум на камъка студен.
Нелепо е, че всяка смърт е чужда,
когато всеки път е споделен!
Сега си мисля - в тоя мътен хаос, -
че твоя ред е страшно предстоящ:
че идва ред на мойта мъжка жалост
да слуша пред олтара "Отче наш..."
Ръцете ми треперят, нямам сили
за камъка на твоя гроб - но знам:
голямата камбана в село Смилец
провлачено ще бие -
бам-там,
бам-там,
там,
там,
там.
И после ще запомня пръст разрита -
и лудата си мисъл в този миг:
че ситната трева ще става сита
след ехото на моя тъмен вик.
Така ли е: умираме отделно,
макар че идваме един от друг?
Това ли е: изчезваме безследно -
като зърна, затрупани от плуг!
Капчукът капе - цяла нощ, до ужас.
Налива ум на камъка студен.
И страшно е, че всяка нощ е чужда,
когато всеки ден е споделен!
Стихове Иван Динков